Blog para tratar de cultura, narrativas y comunicación, alegóricamente
Primavera revuelta
Los árboles frente a mi ventana ya tienen hojas, casi transparentes. Esta mañana se proyectan verdes sobre la acera. Que la lluvia no las dañe y la ceniza de Islandia no las emborrone. Por las avenidas, en coche, cruzo Madrid entre explosión de tulipanes. Han puesto furgonetas azules en cada esquina y los helicópteros silencian a los gorriones. Rigoleta se desprende ya de su capa de invierno.
(Presidencia española de la Unión Europea. Cumbre en Madrid)
(17/04/2010)
Conjuro para escribir un Best Seller
Fórmula de Noah Gordon para escribir un Best sellerSe coge una pizca de cenizas de un fuego extinguido hace mucho tiempo. Se vierte en una taza de agua cogida de un charco de la calle tras una lluvia intensa. Se añaden tres pelos arrancados por una soltera de la cola...
Haiku 2
Mi abuela
la están enterrando.
Se quema el puchero.
Me florezco
Echo en un frasco la tensión en los ojos, la rigidez de mi cuello.
Me hago rosal. Recuerdo a mi abuelo que corta rosas de su jardín en el pueblo para los nietos de la capital. Veo sus gafas.
Me siento rosal, coqueta. Me admiran intermitentemente, cuando florezco.
09/2008
Ley de Lem
Nadie lee nada; si lee, no comprende nada; si comprende, lo olvida enseguida. (en Provocación, de Stanlislaw Lem).
Haiku
Pelota que da tumbos
y un chirrido.
Ya no hay risas.
Invierno en Madrid
Madrid blanca, salada y pálida como si hubiera mar y una orilla con espuma de olas. Madrid blanca, pavimento con sal triturada por neumáticos que pasan una vez y otra. Asfalto blanquecino como el cielo anublado, sal en los labios, en la lengua, en la mirada. (Domingo: máxima 2º mínima -5º)
10/01/2010
Acerca de «Los adioses» (Juan Carlos Onetti)
El puente sobre las piedras del río seco, el depósito de basuras del hotel. - pierniabierto - buscándose los ojos - vertiginosa constancia - creyendo - montones de palabras. - como si el informe mejorara algo. - del derecho a un orgullo. - las voces bajaban...
Oda a la prosa
La poesía no es lo mío.
Te lo digo con sentido,
he intentado, yo, rimar
¡Ay!, qué lío. ¡Desatino!
¡Ay!, qué dices, Clodomiro
¡Quiero prosa! Yo no rimo.
¿Por qué glosas, tu, cretino?
Me lo piden, quieren ripio.
Lo he intentado, sigo y sigo:
ese abuelo Nicolás,
que de noche, tras su sino,
mira el cielo con un niño. (Continúa)
Final de año
Jorge Luis Borges Ni el pormenor simbólico de reemplazar un tres por un dos ni esa metáfora baldía que convoca un lapso que muere y otro que surge ni el cumplimiento de un proceso astronómico aturden y socavan la altiplanicie de esta noche y nos obligan a esperar las...
